Dicen que desde el club Victoriano Arenas se ve un espectáculo, pero no precisamente deportivo. El club está ubicado en una extraña península, sobre el riacho más contaminado del mundo y podría albergar a 2000 simpatizantes si pudieran llegar hasta sus gradas.
Con pocas reglas se consigue que las cosas funcionen.
Una prolija bandada de patos, por más compleja que resulte, se sustenta en muy pocos principios que cada ave recuerda claramente: conservar tanta distancia respecto al que vuela adelante, sumarse a la línea de vuelo a tantos grados a la derecha o la izquierda según la posición relativa en la V y si voy en la punta elegir el camino, hasta cansarme y dejarle el lugar a otro.
A principios de la década del noventa trabajé como psiquiatra en el PAMI, el sistema de salud de los jubilados argentinos. Yo recién comenzaba y todo me parecía desordenado, alejado de lo que había aprendido en la facultad.
Un breve paseo por el barrio, desde casa hasta la ferretería y uno puede enterarse rápidamente de todo lo que sucede, al menos, en el país.
En la carnicería, unas señoras, fundamentadas en los apagones de electricidad crónicos, dicen que están dispuestas a meterle las bombitas de luz a los muchachos de la compañía de electricidad en lugares asombrosos.
Otros vecinos, cerca de la comisaría, discuten donde hacer un cacerolazo para protestar, pero esperan que alguien les diga donde.
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